Diario de un apátrida
"Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar".Por lo que luchan los jóvenes españoles (2, y las que vendrán)
Querido diario:
Hace unos meses te hablaba de a lo que aspiraban los jóvenes españoles, lo que les movía, lo que les hacía alzarse en armas. La respuesta era obvia: emborracharse. Pues bien, si cabe, las cosas han ido a peor. Al menos en aquella ocasión no quemaron la casa de los vecinos de Béjar.
No me extraña que el 14% de los jóvenes españoles no tenga ni estudios ni trabajo. Para beber, emborracharse, agredir, violar, jactarse, atacar, quemar o matar no hacen falta ninguna de las dos cosas.
Los españoles son felices
Querido diario:
Una de las noticias que más me ha llamado la atención este verano es el resultado de un estudio según el cual los españoles son los europeos más felices.
La razón es obvia: las claves para la felicidad son la ignorancia (o el no conocer nada más que a lo que se está acostumbrado, que obviamente pasa a convertirse en lo mejor) y la falta de aspiraciones (da igual que la democracia derive a dictadura o la economía se hunda mientras haya futbol y me quede dinerillo para las cañas del domingo con los amiguetes), y de ambas la mayoría de los españoles van sobrados. De ahí que sean los más felices de Europa.
Aunque, querido diario, también tengo otra teoría menos hiriente (o más, depende del cristal con el que el lector lo lea). Mis padres me han dicho siempre desde que era pequeño (y aun lo repiten de vez en cuando, aunque no les hago ni caso) que de puertas hacia fuera de casa sólo debemos mostrar a los demás que nos va de maravilla, aunque de puertas hacia dentro nos estuviéramos muriendo de hambre. La razón se basaba en lo que mi estimado Sánchez Dragó califica como dos de las características principales de los españoles: el cainismo y la envidia. Si a eso le sumamos el paletismo y el pueblerinismo peluquero, el resultado es obvio: es necesario demostrar que a uno le va bien aunque no sea así para despertar la envidia del chismoso vecindario y evitar que su cainismo nos acabe hundiendo. Y si alguien se atreve que me diga que esto es mentira…
Sin embargo no descarto que se trate de una mezcla de ambas.
P.D. No tiene desperdicio que además, dentro de España, Barcelona sea la ciudad “más feliz”.
Se van los mejores…
Querido diario:
He vuelto de vacaciones. Y traigo la maleta llena de noticias atrasadas. Empecemos por una de las más recientes.
Al PSOE se le van los mejores, o eso dicen. Aunque ser tuerto entre los ciegos no garantiza una visión adecuada ni óptima. De hecho yo me conformaría con decir que se van los que pueden dedicarse a otra cosa.
Mientras tanto, se quedan los que no sirven para nada, los que fuera de la política se morirían de hambre, los inútiles, los que no han tenido que trabajar nunca para ganarse el sueldo y los que sólo saben vivir de lujo con el puño en alto sin dar un palo al agua. Esta es la calidad de la democracia en España. Es la que les gusta a los españoles.
Y no te engañes, querido diario: al PP le ocurre exactamente igual, como a todos los partidos. Se van los que pueden ganarse la vida fuera, y se quedan los que no sirven para nada más.
Así les va al sur de los Pirineos.
Alegoría española a la tailandesa
Querido diario:
Mira este gran vídeo:
En España, la chica del piano sería un sindicalista, un español medio (prácticamente sinónimos) o el presidente del gobierno. Y la chica del violín, un empresario o autónomo.
Visto aquí.
¿WiFi gratis?
Idiotas. No existe nada gratis. Los barceloneses lo estarán pagando a un 1300% a su precio habitual, con las consabidas comisiones al politicucho de turno. Pero qué bien queda, qué progre es, y qué ignorancia demuestra.
Izquierda
Querido diario:
Destrozarán a la enfermera con tal de atacar a Aguirre. Cualquier excusa es buena, aunque esté manchada de sangre. Es la izquierda, no ha cambiado, ni nunca cambiará. Así que mejor acostumbrarse. Mala suerte que tiene Esperanza. Si el bebé hubiera muerto en un hospital de Andalucía, no habría salido en los medios. O si el encargado de matar al bebé hubiera sido el Doctor Montes, esa misma izquierda estaría defendiéndolo. Sectarismo.
Y hablando de izquierda… si Chan (OMS) y Ban Ki-moon (ONU) quieren que los laboratorios investiguen contra las nuevas enfermedades, deberán garantizarles (a las farmacéuticas) que determinados gobiernos no nacionalizarán las vacunas. Porque si no hay beneficio no hay investigación. Punto. La alternativa es conocida: socialismo… y muerte.
Pero cuidado, querido diario, que vienen la derecha (aún más) y los racistas, mucho cuidado…
Desesperación
Querido diario:
En España las cosas están muy mal. Peor de lo que se piensa. El siguiente es un párrafo extraído de un correo de un familiar mío que tiene un pequeño negocio en España:
[Ante mi pregunta de cómo lleva el calor que estos días hace por allí]
“Sinceramente no me da tiempo de enterarme del calor, teniendo en cuenta que llevo un año apagando fuegos de todo tipo. No sé si sabes que ahora no gestionamos empresas, solo somos bomberos. Me gustaría encontrarme por la calle a ZP y meterle la punta gorda de la manguera por el culo, y cuando tenga los ojos inyectados en sangre preguntarle si ve algo verde o todo negro como los demás españolitos de a pie”.
Más gráfico imposible.
Esta, querido diario, es la única pena que siento, lo mal que lo está pasando la gente querida que he dejado atrás.
Esto es España
Querido diario:
Muchas veces he querido describirte de forma gráfica y breve cómo es España. Pues bien, con esto te puedes hacer una idea:
Y esto:
(atención a la señora que aparece en el segundo 56, «¡el agua es mia!»).
Y esto también (vía FDV):
Y esto, querido diario, también. También esto, y esto otro.
En resumen, querido diario, el cainismo, la envidia, el analfabetismo y la vileza son España. O una parte muy grande de ella.
España tiene cáncer
Querido diario:
España tiene cáncer. El cáncer está ya muy avanzado, ha penetrado en prácticamente todos los órganos vitales y su extirpación es imposible, por lo que España está condenada a morir. El cáncer se llama nacionalismo.
De norte a sur, de este a oeste, el cáncer ha invadido todas las regiones corpóreas de España, desde Cataluña a Canarias, y desde Galicia a Andalucía (aunque parezca increíble, sí). El cáncer también ha arraigado profundamente en los dos principales partidos políticos que están condenados a alternarse en el poder, ante la ausencia de una conciencia democrática entre los españoles que dé oportunidades a una hipotética tercera (o cuarta, o quinta…) fuerza política.
El cáncer empezó a propagarse hace algunas décadas ya. Arraigó inicialmente en el País Vasco, y es allí donde se muestra con mayor virulencia, sacudiendo de dolor periódicamente a toda la masa corpórea, como hizo ayer. Pero la metástasis celular que produce la extensión del mal ha conseguido sumir en la oscuridad celular también a Cataluña, dónde el terrorismo ha arraigado de nuevo incluso en los círculos del poder, y a Galicia, dónde por lo reciente de la enfermedad ha adoptado un carácter virulento jamás conocido antes.
El cáncer se caracteriza por el odio y la sinrazón. ¿Imaginas, querido diario, un cuerpo humano donde un brazo apuñalara a su pierna? ¿O una boca mordiera su mano? Pues imagínatelo, porque existe: es España. El cáncer del nacionalismo en España se caracteriza por el odio a muerte hacia el resto de la masa corpórea española, y conduce hacia su autodestrucción.
A veces intentan disfrazar el cáncer de leve anomalía, tildándolo de nacionalismo moderado. Pero tanto los partidos nacionalistas moderados como los abiertamente terroristas, tanto los líderes regionales de los ¿grandes? partidos en Galicia, en Cataluña, en Baleares o en el País Vasco, son todos responsables directamente de que se produzcan sacudidas de dolor como las de ayer, y a la postre, de la muerte del todo. El cáncer es cáncer se mire como se mire.
Hace unas semanas leí que “España camina hacia una dictadura populista de izquierdas a lo peronista, cuando no -y esto es otro tema- hacia su balcanización”. Por qué será que yo creo que camina hacia ambas…
Diario de un apátrida 